他换了角度，压着刀背再撬。
底板终于翘开。
油纸包里躺着三只细长的金属圆筒，灰亮的外壳，封蜡上压着三道弯曲的潮线。旁边夹了一张交接单，上头的红章被水洇开，下方几个字却清楚。
测绘胶片。
沈砚的视线停在这四个字上。箱里真正要送的，恐怕是这几筒拍着地图、地形资料的胶片。上面的药瓶，只是遮掩。
排在沈砚后头的货主立刻收回了半步。
长衫男人看见那张单，脸上的血色没了。
“盖上！”他压着嗓子。
“刚才不是要验吗？”老邵没有伸手碰圆筒，倒先把打手的签字纸抽走，夹进秤册。
后院有人跑出来，鞋底带着泥：“三号船没——”
长衫男人反手一巴掌。
那人没把话说完，血腥气已经从嘴角出来。
沈砚心里往下一沉。那张船票只让小满送空箱，这只箱子却藏着胶片。两件事显然有联系，他还不知道谁在安排，也不敢认定陆大满究竟卷进了哪一步。
他刚要问交接单上的名字，阿策忽然抓住他的肩。
“右上窗口！”
枪响了。
老邵手边的算盘被打得跳起来，珠子四处飞。沈砚被阿策按倒，下巴磕上秤台边，牙齿狠狠咬破舌尖。
铁锈味一下灌满嘴。
屋里的人喊着往门口挤，一只豆油罐摔碎，油沿地砖淌到鞋边。长衫男人也伏下去，冲窗口骂：“谁叫你开的枪！”
连长衫男人也没料到会有人开枪。
窗口那人究竟听谁的，沈砚来不及看清。
沈砚手还搭在箱边，摸到一只冰凉的圆筒。他攥住，塞进湿外套内侧。若空着手逃，追兵抓到他就不必再留活口。带走一只，他们至少还得问他把东西藏在哪儿。他只能先赌这一点。
“走后门！”老邵一把掀翻秤台，替自己也替他们挡住窗口。
沈砚爬起来，眼前直晃。阿策拉着他避开碎瓷，老邵却抓了一下他的衣角。
“这张凭条。”
老头把过秤副联塞给他，另一只手按着那份验货签字，墨蹭在指缝里。
“箱在我这里拆的，他们一定来问我。你拿着这张凭条，别回头把事全推给我。”
沈砚来不及说谢，点头就跑。
后院煤车堵了半个门。陆小满等在车旁，听见枪响，脸白得像刚洗过的布。他一眼看出药箱没了，立刻抓住沈砚。
“你不是说把箱子留给他们？”
沈砚摊开流血的手，圆筒硌在胸前，凉得一阵一阵。
“箱留了。东西带了一只。”
“你还拿？”少年嗓子劈了，“我哥还在他们手里！”
沈砚被他问得停了一瞬。
身后又是枪响，墙皮簌簌落。
“我没料到窗口有人。”他扯下自己的布条按住掌心，“现在骂我也行，先出去。”
他把那把刀扔进煤筐，拉小满钻过车轴。阿策留在最后，灰袖蹭过钉子，又刮开半寸。
巷口没人拦，三个人终于挤出去。
沈砚背贴着冷墙，听见胸前那只圆筒轻轻碰上扣子。
药箱留在会馆，追兵却仍在找他。
追他的人，现在更没有放过他的理由。