沈砚背靠着墙。墙是夯土的，里头掺着麦秸，粗糙，吸汗。他后背的粗麻衫已经被血和汗浸透了，黏在皮肉上，风一吹，凉得发紧。
左手腕子上的黑膏掉了一半。被汗冲的，也被血泡的。那圈螺旋纹路露出来，在皮肤底下泛着青黑，像一条冻僵的蛇，盘在骨头上。
巷子深处传来沙沙声。
不是脚步。是无数张薄纸贴着青石地面摩擦的动静，轻，但密，像蛇在蜕皮。
他站起身，把断剑换到右手。左手垂着，抬不起来，或者说，不想抬。那截手臂沉得厉害，血脉里像灌了铅。
集市上人来人往。卖糖人的摊子支在路口，铜锅里熬着糖稀，泛着焦黄的泡。他走过去，肩膀一斜，撞在摊架上。铜锅翻了，滚烫的糖稀泼在地上，黏糊糊淌了一地。
身后，一个纸人正从巷口探出头来。
白脸，红腮，墨点的眼珠子转了转，落在沈砚背上。它下半身贴着地，被风一吹，纸身子鼓起来，像一面白色的帆，顺着地面滑过来。
糖稀粘住了它的纸脚。
它停了一下，低头看。纸做的手指去抠地上的糖，抠不动。墨点的眼珠子抬起来，还是盯着沈砚。
沈砚已经钻进另一条巷子。
这条巷子更窄，两边是人家后墙，墙上开着小窗，窗里飘出饭菜香。他跑了几步，左臂猛地一抽，像被人从里面拽了一把。整条胳膊不受控制地甩起来，断剑差点脱手。
他靠在墙上，用右手按住左臂。
皮肤底下的纹路在跳，一跳一跳，和心跳错着拍。肘弯处开始发烫，那圈青黑纹路已经爬过了肘关节，像藤蔓一样，往大臂上缠。
骨女说得对。到了肘弯，他就不是他了。
巷子尽头是水。
洛水的一条支流，穿城而过，水面不宽，但深，黑乎乎的，漂着菜叶和碎木。岸边停着几条小船，缆绳拴在歪脖子柳树上。
他跳上最近的一条船。船是漏的，舱底积着半寸浑水，船板烂得发软。
纸人追到岸边，停住了。
它们怕水。或者说，纸人张糊它们的时候，用的浆糊见水就化。
三个纸人站在岸边，白脸被灯笼光照着，红腮艳得发紫。它们不说话，就那么站着，墨点的眼珠子跟着沈砚的船移动。
船往下游漂。
沈砚坐在船板上，左手搁在膝盖上。肘弯以上的皮肤开始变紧，像有什么东西在皮肉底下撑开。他撕开袖子，借着岸边的灯笼光看了一眼。
青黑色的纹路已经爬到了大臂中段，螺旋状，一环套一环，和归墟洞口、河底石碑上的纹路一模一样。纹路所过之处，皮肤泛着一层死白，像被水泡过的纸。
"过肘了。"
声音从船尾传来。
骨女坐在阴影里，灰白长发披散着，遮住了半边脸。她手里握着一根骨笛，短，白，像一截人的指骨。
沈砚没问她怎么上来的。这船可能就是她的。
"还有多久？"他问。声音哑得厉害。
"到肩窝，还有七天。"骨女把骨笛插进头发里，"到了肩窝，你的左臂就彻底成了逆骨。到时候，你的左手比你的脑子快。"
船漂到一处僻静的水湾。岸边没有人家，只有一排歪脖子柳树，后面是一排低矮的黑瓦房。
骨女跳上岸，沈砚跟着她。
瓦房没有招牌，门板上漆着两个褪色的字：义庄。门是虚掩的，推开时发出吱呀一声，像人叹气。
院子里摆着几具薄皮棺材，没有上漆，白森森的，在月光下泛着一层霜。正中一间屋子亮着灯，灯是油灯，火苗绿莹莹的，照得屋里像水底。
"这里安全？"沈砚问。
"不安全。"骨女推开屋门，"但这里死气重，能盖住你身上的逆道味。"
屋里正中摆着一口棺材。棺盖开着，里面是空的，铺着一层稻草，稻草上放着一张草席。
骨女走到墙角，搬开一块青石板，露出一个黑漆漆的洞口。洞口不大，仅容一人弯腰进去。洞壁上刻着螺旋纹，和归墟的一样，只是浅，被岁月磨得差不多了。
"下来。"
沈砚弯腰钻进洞口。
洞道不长，斜着往下，走了十几步，空间豁然开朗。是一间石室，四壁青石，顶上是拱形的，像一口倒扣的锅。石室正中有一块青石板，板上刻着一个字：心。
字是凹进去的，里面积着一层暗红色的垢，像血干了以后的样子。
沈砚走到石板前，左手不自觉地抬起来，掌心那枚墨黑骨痣对着石板，隐隐发烫。
"这就是人心碑？"他问。
"是碑角。"骨女站在他身后，"真正的碑，在洛水城底下，很大，大到你站在上面，以为那是平地。"
她顿了顿，"纸人张给你的地图，最后一句"井在碑下，碑在人心"，说的不是让你去找一块碑。是让你把自己的心，当成碑。"