哈瓦那的午后，是被加勒比海的飓风余韵和朗姆酒厂的甘蔗甜香揉成的一张温热的网。
张清走出何塞·马蒂国际机场的到达口时，身侧跟着蒙清越和项凝微。三人轻装简行，只带了随身行李。张清自己只穿着一件浅灰色衬衫，袖口随意卷到小臂，他看起来像一个来加勒比度假的中年游客，唯一不同的是，他的目光扫过机场大厅时，仿佛在每一个角落都停留了半秒。
酒店在哈瓦那老城边缘，一栋殖民时期留下来的三层小楼。门廊的拱顶上爬满了九重葛，紫色的花瓣在午后的日光下泛着蜡质的光泽。张清推开二楼阳台的落地窗，能看见远处海堤大道上飞驰的老爷车和莫罗城堡在暮色中愈发清晰的轮廓。海风从佛罗里达海峡的方向吹来，带着咸湿的凉意。
“潘氏雪茄馆在旧城区，离这里步行大约二十分钟。”蒙清越站在房间中央，对照着手机上的地图信息，“月影传媒传来信息，潘志坚每天下午三点到晚上八点在店里。”
张清看了一眼时间。三点四十分。他转身向门口走去。“走吧，去会会那位南拳宗师。”
旧城区的石板路被几百年的雨水和脚步磨得圆润光滑，两旁的建筑刷着褪色的淡蓝与赭黄涂料，孩子们在街角踢着足球。张清穿行其间，像一个熟门熟路的旅人。蒙清越和项凝微落后半步，三人之间没有任何交流，却保持着一种近乎本能的战术间距。
潘氏雪茄馆的招牌很旧，木质的匾额上“潘氏烟草”四个字被海风侵蚀得有些模糊。张清推开门，门楣上的铜铃发出一声沉闷的轻响。
铺子里的光线昏暗，空气中弥漫着熟成烟叶的醇厚气息。潘志坚坐在柜台后面，正在用一把陈旧的修茄刀修剪一支哈瓦那雪茄的茄帽。他的手指粗壮有力，古铜色的皮肤上满是经年累月的茧。听到铃声，他抬起头。
他的动作停住了。
那双眼睛，他认得出。八年前在魔都外滩十八号的包厢里，那个四十出头的中年男人就是这样站在他面前，身后是哭得梨花带雨的马贝贝。那时候张清还只是个刚继承玉皇血脉、刚刚开始与魔域周旋的年轻人。而现在站在他面前的人，身上已经没有了当年的那种莽撞与试探。取而代之的，是一种完全不需要任何外在装饰的、如同深海一般的静。他的步伐沉稳而轻，他的呼吸平缓得像潮汐，他的目光落在潘志坚身上时，没有任何审视的意味。那目光本身就是一张网。
潘志坚放下修茄刀，缓缓站起身。他的身体本能地绷紧，那是几十年刀口舔血养成的肌肉记忆。他的目光从张清的脸上移到他身后的两名年轻女子身上，在她们的站姿上停了半秒。他在心里默默计算着距离和角度，然后得出了一个让他自己都感到荒谬的结论：面前这三个人，任何一个人都能在十秒之内让他失去战斗力。
“张先生。”潘志坚开口，声音沙哑而平稳，“好久不见。”
张清走到柜台前，拉过一张高脚凳坐下。“潘师傅。我还是直接问吧。”他的语气平静得像在聊天，“叶振川在哪里？”
潘志坚沉默了几息。他的手重新拿起了那支雪茄，指腹在茄衣上无意识地摩挲着。“张先生，我只是个卖雪茄的。”
“高加索号在哪里？”
“不知道。”
“你们在海里到底遇到了什么？”
“不清楚。”
“是不是亚特兰蒂斯？”
“不知道。”
“为什么在古巴？为什么在哈瓦那？”
“不知道。”
张清的嘴角微微动了一下。他站起身，双手撑在柜台上，身体前倾。那一瞬间，铺子里的空气像是被什么东西骤然压了下去。潘志坚感觉到自己后背的汗毛同时竖了起来，那是属于武者的本能预警，面前这个人身上散发出的压迫感，比他当年在魔都见到的那一次强了十倍不止。那是一种超越了技巧、超越了经验、甚至超越了人类肉体极限的压迫。
“潘师傅。”张清的声音压得很低，低到几乎是在耳语，“你在粤省跟了叶振川四十年。你知道他在哪里。你只是不说。”
潘志坚抬起头，与张清对视。那双浑浊的老眼里有一种固执的光，像一块被反复淬炼过的铁。“叶先生对我有恩。这条命，我卖给他了。”
张清看着他，很久。然后他直起身，向后退了一步。空气中那股压迫感像退潮一样消散了。潘志坚的膝盖微微一软，他不得不把一只手按在柜台上才稳住身体。